Lo specchio di Cenerentola e il lenzuolo di Gesù

di don Marco Pozza

Un fluttuare ininterrotto di gente pellegrina. 

Ore di attesa e chilometri macinati per sostare tre minuti 

a contemplare un Volto tumefatto dal dolore, 

un corpo bastonato dalle percosse, 

un Uomo sconfitto nella sua profezia. 

Perchè la Sindone è l'immagine di un racconto: 

quello del Cristo di Nazareth. 

E' anche il racconto di un'immagine: 

quello dell'umano irriso e deriso. 

Un popolo si muove per affacciarsi su quel mistero: 

è paradossale che nell'epoca della bellezza 

cercata a tutti i costi e con qualsiasi mezzo 

ci sia chi, tra costoro, 

si mette alla ricerca dell'esatto suo contrario: 

il racconto di un dolore, la scena di una passione, 

la storia di un Crocifisso. 

Paradosso o ambizione?

Paradosso e ambizione al medesimo istante, 

dal momento che quel Volto è l'immagine per antonomasia 

della storia più ambiziosa e paradossale 

mai prima e poi raccontata: quella cristiana. 

Che racconta di un Dio capovolto: 

non più l'uomo che muore per Dio 

ma un Dio che muore per l'uomo. 

Di una Bellezza che si lascia ferire 

per riannunciarsi qualche giorno dopo ancor più accecante: 

come un fiume carsico che scompare per poi riapparire. 

Come Dio, la cui assenza certuni giorni 

altro non sembra che una più ardita presenza: 

da cercarsi, però. 

La Sindone, dunque, come il racconto di un paradosso, 

un quasi rebus: "Unisci i dettagli e narrami ciò che vedi". 

Solo il cristiano può tentarne la soluzione 

senza apparire ingenuo o pericolosamente illusionista. 

Perchè scoprire dietro il fallimento un anticipo di vittoria, 

dietro l'oscuro del male il chiarore dell'amore, 

dietro il silenzio la compagnia 

è roba che fece mettere sulle graticole i martiri 

per cuocerli di derisione e compatimento.

Eppur quell'immagine giace lì, a disposizione. 

Tre minuti e basta: il tempo necessario per porgere lo sguardo, 

per abitare una Presenza, per strappare una compagnia. 

Perchè è di compagnia che si parla dietro quei fili di lino. 

Al viandante che insegue la bellezza, 

quel lenzuolo ne presenta la traccia e un anticipo: 

non ci sarà bellezza senza sofferenza, 

non ci sarà gioia senza libertà, 

non ci sarà fedeltà senza rischio. 

Ogni bellezza tiene un suo attrezzo per farsi decifrare: 

lo specchio di Cenerentola, lo specchio d'acqua di Narciso, 

lo specchio magico di Biancaneve: 

«Specchio delle mie brame, chi è la più bella del reame?». 

Agli specchi Cristo preferì un lenzuolo, 

giacchè le lenzuola narrano l'intimità. 

Dei gesti amorosi, dei pensieri notturni, degli amori fugaci: 

«Volgeranno lo sguardo a colui che hanno trafitto» (Gv 19,37). 

Tra lo specchio dell'inganno e il lenzuolo del mistero, tre minuti. 

E una domanda appena dopo l'uscita: 

"Che te ne pare? Cosa senti dopo avermi guardata?".

Tutti in fila, a rimuginare su di una bellezza abbruttita, 

cioè una non-bellezza. 

Eppur ad uomini e donne cultori di quella profana, 

tutto ciò non suona inutile. 

Anzi appare quasi consolatorio. 

Perchè quel Volto non è l'immagine di una storia straordinaria, 

ma della più ordinaria tra le storie narrate: 

quella di Chi, deriso, non maledisse la bellezza 

ma ne trasfigurò il significato. 

Non poco per uomini e donne mai assetati di normalità 

come in tempo di effimere eccezioni.

(da Avvenire, 21 giugno 2015)