Tino Veneziano​

Una giovane poetessa keniana Warsan, 

nata da genitori somali in fuga dalla guerra civile, scrive:

Nessuno lascia la casa a meno che la casa non sia la bocca di uno squalo /

Scappi al confine solo quando vedi tutti gli altri scappare / 

I tuoi vicini corrono più veloci di te / il fiato insanguinato in gola /

Devi capire che nessuno mette i figli su una barca / 

A meno che l’acqua non sia più sicura della terra /

Nessuno si brucia i palmi sotto i treni / Sotto le carrozze /

Nessuno passa giorni e notti nel ventre di un camion 

nutrendosi di carta di giornale / 

A meno che le miglia percorse non siano più di un semplice viaggio /

Nessuno striscia sotto i reticolati / 

Nessuno vuole essere picchiato / compatito / 

Nessuno sceglie campi di rifugiati o perquisizioni a nudo 

che ti lasciano il corpo dolorante / Né la prigione. […]

Nessuno ce la può fare / Nessuno può sopportarlo / 

Nessuna pelle può essere tanto resistente […]

Voglio tornare a casa, ma casa mia è la bocca di uno squalo /

Casa mia è la canna di un fucile / E nessuno lascerebbe la casa /

A meno che non sia la casa a spingerti verso il mare /

A meno che non sia la casa a dirti / Di affrettare il passo / 

Lasciarti dietro i vestiti / Strisciare nel deserto / 

Attraversare gli oceani.

Annega / Salvati / Fai la fame/

Chiedi l’elemosina, Dimentica l’orgoglio.

È più importante che tu sopravviva […]