C'è chi spinge e c'è chi tocca. 

Cristo ha le sue preferenze........

di don Marco Pozza

Uomini di pesca dalla forte muscolatura. 

Certuni giorni, al rabbì la possanza fisica 

di quegli amici sembra tornargli utile: 

di spalle e di braccia c'è una folla che ormai 

stanno imparando ad arginare. 

Uomini adatti all'avventura: 

«I pescatori sanno che il mare è pericoloso e le tempeste terribili, 

ma non hanno mai considerato quei pericoli 

ragioni sufficienti per rimanere a terra» (V. Van Gogh). 

Mutano gli scenari, ma il canovaccio permane. 

Sulla riva del lago, al crocicchio, su strade di polvere: 

la turba non cede alla voglia di tenerlo un po' tutto per sé. 

Al rabbì di Nazareth tutto ciò sembra non essere cagione di fastidio. 

Saluta, s'accorge, medita: 

«Nulla sfugge alla sua mano» (Tb 13,2). 

Tanto meno all'occhio, figurarsi alla memoria. 

Al tatto.

Lei s'era intestardita: “

Mi basterà toccargli la veste. Sento che guarirò” 

(liturgia della XIII^ Domenica del Tempo Ordinario). 

Per i medici era un caso raro; per le sue finanze, 

quella malattia era stata la cagione della disfatta. 

Dodici anni a perdere sangue, 

squadre di medici a non saperlo arrestare, 

quel pudore sul volto ch'è tipico di chi sente d'essere infetta: 

reietta, tenuta in disparte, guardata a vista. 

L'occasione è ghiotta: 

quel turbinio di gente le permetterà di toccarlo 

senza che nessuno ci faccia caso. 

Tanto basterà un tocco e lei guarirà: ne è convinta. 

S'intrufola nella folla: non cerca gli occhi, va dritta verso terra. 

Le avranno detto in tanti: “Sei maledetta, tieni gli occhi bassi”. 

Eccolo che s'avvicina: ancora due passi, 

è tutto un vociare confuso. T

utti per quell'uomo, da lui, magari con lui. 

Zac! Gli ha sfiorato appena il mantello: 

«Subito il flusso di sangue s'arrestò» (Lc 8,44). 

Per fede. 

Che fede.

Lui viaggia spedito alla casa di Giairo: 

la storia di una dodicenne morente le ha mosso i passi. 

Pur affrettato, s'arresta d'improvviso: non è frettoloso. 

Tutt'intorno il silenzio delle festività: 

«Chi mi ha toccato?» 

Pietro strabuzza gli occhi dalle risate 

che quasi stramazza a terra: 

«Maestro, la folla ti stringe da ogni parte e ti schiaccia». 

Come dire: “E' una battuta, vero”. 

L'uomo, da par suo, sa quel che dice: 

«Qualcuno mi ha toccato. 

Ho sentito che una forza è uscita da me» (Lc 8,46). 

Pietro s'ammutolisce: il maestro è serio.

Lei sembra supplicare la folla d'inghiottirla. 

E' una donna che avverte su di sé gli sguardi nervosi 

di chi le è accalcato addosso. 

La squadrano, la puntano, quasi a chiederle ragione 

di quella stolta idea di toccarlo.

S'alza solo quando avverte che lui non molla la questione: 

allora gli racconta la sua storia, 

quel suo essere diventata vecchia anzitempo, 

quell'andare a sguinzaglio tra impaccio e medicazioni. 

Di quel giorno, forse di sabato, in cui ha sentito parlare di lui: 

del guaritore cortese e ramingo. 

Di quella voce che le ha detto: 

“Vai da lui. Vedrai che uomo”. 

Lei s'è fidata e messa in cammino: 

sola, con la sua miseria colorata di sangue e di sguardi torvi. 

L'ha toccato, poco più che lambito: 

le è bastato.

Glielo dice, sotto gli occhi di tutti. 

Ascolterà il verdetto, che sarà per tutte le orecchie: 

«Figlia, la tua fede ti ha salvata, và in pace» (Lc 8,48). 

Lei tocca lui, la grazia di lui tocca lei, si toccano: 

“Và e sii felice!” 

Lei sì, loro no. 

Eppur gli erano accollati addosso: 

«Turba premit, illa tangit 

(“La folla spinge, lei tocca)» 

(Agostino).

Fare ressa non è toccare. 

Se l'agguato non fosse esistito, 

si direbbe ch'è nato là, proprio lì. 

Sul lembo estremo di un mantello:

 ci volle sangue e fantasia per pensarlo. 

Ci volle fiuto per agguantarlo: 

Cristo è di passaggio.

E' un attimo trovarlo; 

sarà di un attimo anche perderlo........