I capelli bianchi del mio vescovo 

e le borse in pelle delle signore...

di don Marco Pozza

Nella diocesi di Padova, l'avvicendamento di un vescovo 

è un'esperienza che per i preti ordinati negli ultimi 27 anni 

costituisce un fattore novità. 

Tant'è che moltissimi sacerdoti si stanno chiedendo da mesi: 

“Come sarà la diocesi senza il vescovo Antonio?” 

Difficile anche solo immaginarlo 

dopo quasi tre decenni di guida pastorale: 

cinque lustri lasciano il segno nell'anima, 

nelle scelte, nei rapporti personali. 

Un po' come tentare d'immaginare una famiglia 

quando il patriarca se ne va: 

c'è sempre un po' di trepidazione in chi rimane.

Ai più interessa sapere chi sarà il successore: 

in due mesi, stando alle indiscrezioni giornalistiche 

che sempre falliscono il bersaglio, 

avremmo rimesso mano a tutte le diocesi d'Italia, 

con tutti i nomi che sono usciti: 

i più disparati, i più disperati, i più improvvisati. 

Per altri, fortunatamente, ciò che conta 

è fare sintesi di una storia 

condivisa assieme per poi ripartire: 

più attrezzati, più convinti, più uomini di Dio. 

Chi scrive non è stato esente dall'eterna domanda 

che stuzzica i cervelli feriali: 

“Che vescovo è stato secondo te?” 

Una domanda alla quale ho sempre declinato l'invito: 

comprendere viene prima di vendere. 

Anche nelle discussioni: 

prima viene la comprensione di un percorso, 

poi se ne vende la notizia. 

Personalmente penso che Antonio non sia stato 

il vescovo più bravo della Chiesa Cattolica: 

anche se occorrerebbe definire il concetto di “bravo” 

tra le mura ecclesiastiche prima di indire un concorso simile. 

Non il più bravo, dunque. 

Nemmeno il più incapace, però: 

dire questo sarebbe beffeggiare pericolosamente lo Spirito Santo, 

il “trentatré” per cento della Trinità, 

il custode della profezia e dell'intuizione. 

Penso al mio vescovo e mi dico: 

“Ha cercato d'essere il miglior vescovo possibile”.

 O meglio: s'è impegnato a fondo per rimanere il più fedele possibile 

alla sua missione di successore degli apostoli.

A me, oggi, questo basta per dirgli grazie. 

Quando entrai in seminario minore in prima media lui c'era già; 

quando sono entrato in seminario maggiore a diciotto anni, 

lui c'era ancora. 

Quando sono stato consacrato sacerdote, 

è stato lui a fare di un perdente come me 

un serbatoio della grazia di Dio. 

Poi vennero gli anni difficili del primo sacerdozio: 

il conflitto tra l'istituzione e il carisma, 

la lacerazione tra il centro e la periferia, 

la diatriba tra chi gli diceva “frenalo” 

e chi gli suggerì la sapienza contadina 

del bastone e della carota. 

Di qualche capello bianco che oggi porta in testa, 

la responsabilità è mia. 

I capelli, però, sono come certe borse in pelle pregiata delle signore: 

più sono usate, più divengono belle. 

Al mio vescovo ho sempre lasciato l'ultima parola: 

non gli ho mai lasciato, però, 

confondere l'obbedienza col servilismo, 

la castità con la castrazione, 

la povertà con la miseria. 

Una volta spiegategliele, ho scoperto che non ce n'era bisogno: 

era un uomo di sfumature e finezze. 

E' stato il mio vescovo. 

M'ha convinto di più dopo i settant'anni: 

ho riscoperto la sua umanità, la sua freschezza di spirito, 

il senso della profezia. 

Forse anche i miei occhi erano mutati nel corso degli anni. 

Quando m'ha affidato il ferro e il cemento della patria galera, 

ho intuito che i veri allenatori sono quelli che, 

a chi nasce fuoriclasse, dimostrano di saperci parlare. 

Ci sono uomini di Dio che tentano di arginare 

la furia dei fiumi e ne escono affogati; 

altri lavorano sugli argini, sui margini 

e la loro terra ne esce fecondata. 

Non senza fatica, attrezzi e sudore.

Chi gli succederà? 

A dare voce all'ambizione e ai pronostici, 

c'è un grosso incolonnamento in corso, silente e vociante. 

All'ambizione umana, preferisco l'ambizione dello Spirito: 

quello che, anni addietro, 

cacciò i pronostici fuori dalla Sistina 

e scommise su un uomo di periferia, 

Francesco. 

E' l'unico, 

lo Spirito, a capirci qualcosa nel dedalo dei pronostici. 

Come a Padova nel 1989...........